Triálogo estrellado.

La Biblioteca Ricardo Güiraldes de San Antonio de Padua nos invitó, nos abrió sus puertas, nos recibió, nos abrazó, nos premió, nos agasajó y nos despidió (momentánemente) con la promesa de que volviéramos.

Ocurrió el sábado 19 de mayo, en el que TRIÁLOGOS, es decir, Ana María Oddo, Gustavo D'Orazio y Patricia Morante ofrecimos nuestro  recital.

  Entre consabido y renovado, serio y risueño, esperado y sorpresivo, el Convite Poético fue de esos en los que el conjuro tranforma en difusos los roles anfitrión-invitado, artista-público, escritor-lector, de tan placentera que fluía la comunicación.

  Cuentos y poesías revoloteaban, se posaban en las ramas, nos hablaban al oído...

 Nos encontramos exultantes... y agradecidos con Estela Maris, Claudia, y Elena de la Biblioteca; con los amigos, el público renovado y con nosotros mismos.

¡LARGA VIDA A LOS CONVITES POÉTICOS!

Un Día Con Carlos Fuentes

Haroldo Conti

“La vida de un hombre es un miserable borrador, un puñadito de tristezas que cabe en unas cuantas líneas. Pero a veces, así como hay años enteros de una larga y espesa oscuridad, un minuto de la vida de un hombre es una luz deslumbrante”.

Haroldo Conti

(25 de mayo de 1925 - desaparecido desde el 5 de mayo de 1976)

Click en la foto para leer LA BALADA DEL ÁLAMO CAROLINA de Haroldo Conti en donde aparece el proverbio japonés que sirvió como homenaje.



La primavera ha vuelto,
pero tú no estás,
y el ciruelo en flor cumplió tu presagio,
cubriéndose todo en un manto tan blanco y tan puro
que subiendo está tu dulce recuerdo.
Primavera haz vuelto,
pero tú no estás.

De Haydee Lombardi, tia de Haroldo.

TRIÁLOGOS en Castelar Digital.

Foto y entrevista: Gabriel Colonna. Click en la foto para ver la nota.

Durmiente.

A veces pienso en él,
sobre todo en otoño,
cuando es natural
que ocurra
lo que ocurre
en otoño:
el denuedo
porque no se apaguen
del todo los atardeceres;
el aleteo de las hojas,
desafiando
la ley de gravedad
y el afán por amortiguar
las caídas inevitables.
A veces pienso en él,
con su historia única
contada a jirones,
su palabra desesperada
manoteando la tabla,
las nervaduras elocuentes
de su espalda y de sus brazos.
Pienso y lo veo
descascarándose,
desenmascarándose,
quitándose una a una
las capas,
como el chañar.
El despojo suyo
de cada día,
el despojo
de lo ya despojado,
el ciclo eterno
del despojo.

A "El Viejo" de mi infancia, que vivió en la calle y soñó en un banco de estación.

Tío polilla.

Aquella madrugada de verano, cuando mi madre me anunció por teléfono que su hermano se había ido..., me sentí muy triste, como era natural que sucediera. -Ésta es la muerte más dolorosa, la de mi hermano- me dijo.
Me subí al auto y me dirigí hacia la casa de ella.
Cuando había recorrido algunas cuadras, se cruzó una polilla delante de mis ojos, es decir, dentro del vehículo. Dio un par de vueltas, se posó en la luneta y terminó, luego de un revoloteo más,  en mi flequillo, con lo cual podía percibirla muy cerca. Me causó risa.
Como iba pensando en mi tío, hice una asociación con episodios graciosos vividos con él, con su buen humor, con su afán de que las fiestas sean realmente divertidas, con sus chistes, sus bailes, sus disfraces, sus juegos de palabras y sus gags.
-¿Qué hacés acá?- pregunté a la polilla y bajé el vidrio del auto. Ella, volvió a pasar delante de mis ojos, se posó unos segundos en el borde de la ventanilla y luego salió, desapareciendo en el aire nocturno.

He aquí, la razón de mi dedicatoria en el poema PrOblEMA.

¿Dónde está Oesterheld?