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...o këmamëll, voz mapuche: "corazón del árbol", el centro, el meollo...
[Foto: Algarrobo en Raco, provincia de Tucumán]

domingo, 26 de noviembre de 2017

Me lo contó un pajarito wichí.



Parece una artesanía y, a decir verdad lo es.
Como toda artesanía está realizada con cuidado por unas manos que, con material de la zona, fueron moldeando una idea hasta lograr el objeto de arte.
Sabemos lo que es una artesanía, no es sólo de eso de lo que quiero hablar.
Esta pieza es uno de los tantos pajaritos que cuenta. Y no es gracioso, ni un pajarito de ficción,  ni sirve como chivo expiatorio del famoso buchón que no quiere hacerse cargo y lo acusa a él, como tradicionalmente ocurre.

~Siempre los pajaritos tienen algo que decirnos, por sí mismos, pero este pichón, para empezar, habla de las manos que lo crearon~

Me contó este pajarito que fue acariciado por una hermana mayor, también madre y tía y abuela wichí que viajó a Buenos Aires con otrxs integrantes de la comunidad entre los que se encuentra Agustín Santillán, el maestro de Ingeniero Juárez~ Formosa~ República Argentina, que fue perseguido (como tantos y tantas indígenas) y encarcelado por una serie de causas armadas durante siete meses. Y que, aunque ahora está libre, sigue siendo un preso político de Gildo Insfrán, gobernador de Formosa, República Argentina, porque abrirle las puertas de prisión no va a compensar todo el daño impunemente causado. De hecho, Agustín, sufre consecuencias de los golpes que le dieron los policías. Por eso también viajó a esta ciudad, para pedir a los referentes indígenas, que forman parte de instituciones, que no le den la espalda y reconozcan sus derechos porque para eso están.

~Todo me lo contó este pajarito, así, de una vez, porque también lo sufre, ya que fue moldeado por manos de esta comunidad~

Me contó además que el nido donde nació está asolado, destruído, arruinado como el monte que lo contenía y sostenía tanto a él como a otros nidos. Por eso está aferrado a un palito y casi ni agua pueden tomar porque "juegan" también con ese derecho, es decir, el derecho al agua, con quienes están más marginados.

~Él se siente entre ellos, entre los marginados, pues fue creado por sus manos, y siente o sabe que lo van a criminalizar cada vez que quiere contar lo que pasa~

Me contó este pajarito wichí que lo que le sucede a su comunidad también lo padecen otras a lo largo y a lo ancho de este país, que son naciones preexistentes al Estado, que están defendiendo territorios ancestrales y por eso los atacan, los matan y los desaparecen como hacen con la tierra.

~Él también lo padece. Aunque no haya sido moldeado en los fríos del sur, por ejemplo, siente que hay una conexión entre las manos...  no puede explicarlo bien. Parece magia pero otro pajarito le contó que es como un tejido "invisible" que se estira y estira. Se llama memoria ancestral ~

Me contó también y ya antes de descansar un rato (a ver si podía) que una vez que un pajarito te cuenta algo no te queda opción y tenés que replicarlo. Ahora sí, a él ya no le importa que lo uses con la tradicional frase con tal de que lo cites sin traicionarlo.

~Él lo siente así, porque fue acunado por las manos de la comunidad del genocidio silencioso~

Me lo contó un pajarito wichí.

Patricia Morante.

Por el niño muerto de desnutrición hace unos días en Ingeniero Juárez.
Por Rafael Nahuel, asesinado el 25 de noviembre de 2017 en una represión al pueblo mapuche.


viernes, 24 de noviembre de 2017

De insomnios, seudónimos y sinónimos.


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 "Cada vez que se habla de presos políticos me viene el recuerdo de Fernando Macarro Castillo, de su historia, de su poesía, sobre todo de su doloroso y bello poema "Mi corazón es patio"..."
Así comenzaba un texto que quería escribir pero no avanzaba. Así el recuerdo del poeta me tuvo en vilo durante la noche. Cuando por fín decido recurrir a cierta información que me actualice datos, me doy cuenta de que hoy, 24 de noviembre se cumple el primer aniversario de su muerte.

Parece coincidencia, magia o conjuro pero el pajarito de la memoria me contó que fue él.

Lo importante, a pesar de no haber avanzado en mi tarea, es que la poesía haya estado dando vueltas. La escritura es otra cosa.

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Fernando Macarro Castillo, el preso político que más tiempo pasó en las cárceles franquistas, cuyo primer aniversario de su muerte se cumple hoy y que desarrolló su escritura poética en el encierro, eligió su seudónimo a partir del nombre de su padre, Marcos, y del nombre de su madre, Ana, MARCOS ANA.
Si yo siguiera esa amorosa regla mi seudónimo sería CARMEN JUAN.

¿Cuál sería el tuyo? ¿O qué dos nombres tomarías para un seudónimo?

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¿De qué otra manera se puede decir: Preso político?

Marcos Ana


MI CORAZÓN ES PATIO

A María Teresa León

La tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los
hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por
el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con
ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio
(Un patio donde giran
los hombres
sin espacio)
A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la
vida
de luz que voy soñando.
y entonces, digo: “El mundo
es
algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy
gastando”.
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla
azul del río
que ciñe mi cadalso.
“Es la vida”, me dicen
los aromas, el canto
rojo de los
jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la
risa de un muchacho…
Pero soñar es despierto
(mi reja es el costado
de un
sueño
que da al campo)
Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio:
un patio
donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé
del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que
enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y
otras manos sin clavos!
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.
(Un patio
bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y
acotan
muros y pararrayos).
Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo,
todo, todo,
-hasta en el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón,
desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la
forma gris de un patio.
(Un patio donde giran
los hombres sin
descanso)

MARCOS ANA.

jueves, 23 de noviembre de 2017

Atrapagotas.


Artesanía de mis hermanas wichí
que podría contener un poema
o ser el poema mismo. Foto Tolhuin.

por 
una
por dos 
por  miles
por la  música 
de  ellas cuando
caen  como  notas
por  detener una en el 
tiempo. por una sola en 
medio del río. por un río 
lleno. por una y un millón
por esa  que no  vuelve más
por la que camina en tu piel
por las del vaso en la mesita~
el de la sed nocturna~ por la 
que lava la herida. por las 
de lluvia. por las de la risa 
que salpican desde la 
orilla con tu mano 
o con tu pie.



Caligrama: Derecho a las gotas
de Patricia Morante. 2015.

lunes, 20 de noviembre de 2017

Breve evocación.

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Me lleva a la infancia de mis hijos
y a la calle que habité durante años.
¡Tan generosa la morera!
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"...Cuando el niño era niño las moras le caían en la mano,

como sólo caen las moras, y así es todavía..."

Peter Handke.

Foto Tolhuin. Alto en el camino. S.M. de Tucumán.

domingo, 19 de noviembre de 2017

Profunda Casa.




En el corazón del mapa:
sonido de naranjas,
conjuro de patio
y profunda casa.
No son sus ojos las ventanas
sino las wiphalas
y el aire es de las polleras
que bailan.
El barro en las manos
se cuece.
Las voces cantan
ancestrales sueños,
los sueños llevan
las más hondas miradas.
Música de agua, susurros, 
devociones, silencio de hornacinas, 
muchos idiomas y tan sólo
dos palabras.
P.M.

viernes, 10 de noviembre de 2017

Reinos.

Foto Tolhuin. Raco, provincia de Tucumán, Argentina.